Una tarde en el Trolebús

Por Gonzalo Álvarez del Villar

Extracto de la novela “Los sonidos del silencio”.

—Mi cartera ¡devuélvame mi cartera!

Los pasajeros que atestábamos el trolebús volteamos hacia donde provenía la voz. Era la de un hombre mayor, con una cachucha negra que dejaba ver sus canas, y camisa parda.

—Mi cartera, mi cartera. La agarró este de azul.

—¡No abra la puerta, chófer! —Se oyó una voz.

El hombre de pants color azul, de frente a la puerta de salida, puso cara de fastidio.

Luego un coro de voces:

—¡Escúlcalo!

—No te dejes.

—Madréalo...

—Pinche ladrón.

El anciano que estaba sentado a mi lado me dijo, en confidencia:

—De seguro ya ni la trae. Trabajan con secuaces. Capaz que ya se la dio a un compinche.

El chofer clausuró la puerta de bajada. La gente aplaudió.

Una señora:

—No es la primera vez que veo esto. La semana pasada, igualito, sólo que el ladrón pudo huir.

—Sí, pero creo que estaba de acuerdo con el chofer—le respondió una joven, quizás su hija.

El trole ya llevaba unos cinco minutos parado. La gente reclamaba.

—Ya vámonos. Tengo una cita

—No, hasta que devuelva lo que se lleva.

—Llamen una patrulla.

—Sí, que vengan esos inútiles.

—A ver si no se los chingan a los dos.

Estábamos sobre avenida Lázaro Cárdenas, en la colonia Portales. Yo iba hasta Bellas Artes. Faltaba un buen trecho.

Una señora sentada delante de mí. De pelo largo, rojizo, hizo eco de las peticiones:

—Aguantemos. Ahora que venga la patrulla se va a solucionar todo.

Y llegó la patrulla. E, insólito: aplausos para los gendarmes.

Uno subió, pidió le informaran. El hombre de pants azules, treintañero, serio, cabizbajo. El de la cachucha, con la cara colorada, se acercó a la puerta de acceso, donde ingresaron los policías. Explicó la situación, señalando al supuesto ladrón. Los “azules” le pidieron al de la ropa deportiva que se acercara.

Lo hizo y antes de llegar, el grito de una señora:

—¡Aquí!, aquí está la cartera. ¡La acaba de tirar!

Alguien la levantó y se la dio al hombre mayor:

—Sí, es la mía... Aquí está mi credencial de elector... y el dinero.

Más aplausos y gritos de apoyo.

De nuevo la señora:

—Yo vi cuando la tiró.

El anciano a mi lado:

—Qué pendejo, la hubiera tirado allá atrás.

Gritos de los pasajeros, desde el anonimato:

—Que se lo lleven.

—Tambo, tambo, tambo...

—Por fin sirven de algo, inútiles.

La del pelo rojo, enfurecida:

—Sí, que se lo chinguen por ladrón.

Más bulla, más aplausos.

El hombre de la gorra negra y del pant azul descendieron. Una voz femenina:

—Ya llevamos quince minutos. Mi hija me espera en Tlatelolco. Ha de estar preocupada.

—No importa, señora. Cuando le cuente su vivencia, lo entenderá.
El trolebús se inclinó ligeramente hacia la banqueta. Todos querían ver el desenlace.

—De seguro se pone a mano con los azules.

—No creo, hay mucha gente —la respuesta.

Llegó un supervisor del transporte público. El chofer le hizo un somero relato de lo acontecido. Nos habían pasado tres troles después del incidente.

—Ya se los están llevando en una patrulla.

—Sí, que el ñor levante un acta...

—Pinche ladrón, que lo refundan.

El chofer —ante una salva de aplausos— anunció que el viaje, después de casi media hora, continuaría. Volteó ver la patrulla estacionada. Sonrió y arrancó.
Hurras, un siquitibum dedicado al chofer y más aplausos.

La marcha se reanudó. Dejamos atrás a la patrulla. El anciano sentado a mi lado y quien no había dejado de leer una revista, murmuró, como para él mismo:

—Esto es un pasaje diario de nuestro México lindo y querido. Nada nuevo bajo el sol.

Llegué tarde a mi cita. No me esperaron.